CAFÉ
Senhoras primeiro.
Obrigada.
Quero um galão com leite de soja, muito quente.
A seguir, um chá indiano quente e...
O que estás a fazer?
-Estou a pedir. -Eu sei, mas cheguei aqui primeiro.
E só preciso de um café simples. Um café simples.
-Disseste "senhoras primeiro"? -Nome?
Sim, ali, não aqui.
Porquê? Qual é a diferença?
Senhor, nome?
Espera um pouco, amiga. A diferença é que, ali,
fui um cavalheiro. Aqui, estás a ser egoísta, insensível e rude.
Vives num mundo onde existem outras pessoas, está bem?
Se tirares o nariz do telemóvel, talvez vejas isso.
O meu telemóvel? O pedido do café do trabalho está aqui.
Há umas cem bebidas nessa coisa.
Porque levas café para todos no escritório?
Nunca ouviste falar da Betty Friedan?
-Não, eu... -Gloria Steinem?
-Não faço ideia. -A sério?
Não. Nem por isso.
-Talvez precises de medicação. -Tenho uma medicação chamada café.
Não posso. Estou à espera que peças para o pessoal do teu carro de palhaços.
-És um idiota. -Sou um idiota?
-Sim, um idiota. -Sou um idiota?
Sejamos sinceros.
Se não fosse jovem, e convenhamos, atraente,
não tinhas segurado a porta. Estavas a meter-te comigo.
E depois, quando percebeste que não queria nada, zangaste-te.
E depois, o teu cavalheirismo desapareceu.
É assim que ages?
Pegas no teu egocentrismo e viras-mo contra mim?
-Sou eu o idiota...? -Idiota?
Café para "Idiota".
Sim, sou eu.
Aqui está.
UMA RAPARIGA DESENRASCA-SE
Imaculado Coração CENTRO COMUNITÁRIO
Está bem, vejo que temos malta nova.
Sou o Sam Loudermilk. Há quatro anos que não bebo
e estou extremamente empolgado em levar-vos na estrada até à sobriedade.
Então, qual dos falhados quer falar primeiro?
Não bebas. Não bebas.
Não bebas.
Sou um viciado em metanfetaminas em recuperação.
É um bom conselho à mesma. Toma um duche. Vem aqui. Cisco.
Porque não tens partilhado?
-Porque está tudo bem. -Pois.
Então há...? Há quantos dias estás sóbrio?
-E... -Estás-me a mentir.
Não há "e..." em sóbrio.
Se estivesses sóbrio, saberias exatamente há quanto tempo.
Sim, está bem. Bebi umas cervejas.
Que tipo de cervejas?
Coors Light.
Isso é tipo água. Isso... Isso não conta.
-A sério? -Não. Claro que conta, palerma.
Vá lá.
Estou a tentar, pá. Eu...
Bom, tens de te esforçar mais.
Olha...
...a vida é acerca de lixar tudo, certo?
E depois, desfazer o que lixaste.
É isso que te faz ser menos falhado.
Não é mentir sobre isso.
Obrigado.
Vou fazer melhor.
Bom, apenas não faças pior.
Mr. Loudermilk, posso falar consigo em privado?
Isto não é privado?
Bom, suponho que não seja uma surpresa para si
que tenha recebido queixas anónimas sobre o modo como conduz as reuniões.
De quem?
Quero nomes.
Não lhe posso dar nomes. Acabei de lhe dizer.
As queixas são anónimas.
São as cabras do bingo, não são?
Olhe, Loudermilk, sejamos sinceros.
Não é acolhedor e meigo.
É difícil, abrupto e desconfortável.
É como uma cadeira da Ikea a conduzir reuniões de sobriedade.
Seja como for,
o trabalho da sua organização beneficia muitas pessoas.
E por essa razão,
detestaria ter de suspender as suas reuniões
por causa de um mediador rebelde.
Está bem, então, eu...?
Estou a receber um prémio ou o quê?
Preciso de um favor.
A Mrs. Wilkes é um membro importante da nossa igreja.
Está a ter problemas com a filha.
Deus me ajude,
mas penso que o seu tipo de ajuda pode ser exatamente o que ela precisa.
Tem um dom para lidar com pessoas que perderam o rumo.
Sim, mas mulheres não são exatamente a minha especialidade,
a não ser que queira que ela estrague a sua tralha e saia de casa.
A minha filha, a Claire,
é boa rapariga.
Era boa rapariga.
Está a fazer a transição?
Não. Ela ainda é uma rapariga.
Mas agora ela é uma rapariga horrível.
O meu marido morreu recentemente, e, desde então, ela ficou fora de controlo.
Tentei falar-lhe sobre inscrever-se numa dessas escolas de heroína.
-Reabilitação. -Mas ela não me ouve.
Está bem, bom, não sei, envie-a a uma reunião.
-Vou... Vou falar com ela. -Não.
Ela nunca fará isso. Tem de ir ter com ela.
É o seguinte. Não faço visitas ao domicílio.
Por favor.
O Padre Michael recomendou-o bastante.
Bom...
...não diria "bastante". Olhe, Loudermilk...
...vá falar com a Claire e não suspendo as reuniões,
nem faço queixa por ser das pessoas mais horríveis que já passou...
Está bem, pronto, pronto. Fá-lo-ei.
Onde irei encontrar exatamente esta pequena e frágil flor?
Quem raio és tu?
Isso é que é falar como uma princesa da Disney que ganhou vida.
Mais uma vez, quem raio és tu?
Sou o Sam Loudermilk. A tua mãe diz que precisas de ajuda profissional,
-mas ela contentou-se comigo. -A minha mãe é uma vaca.
Sim, provavelmente.
Ela não sabe porra sobre mim ou o que quero da minha vida.
Então sai daqui, idiota.
Só quero esclarecer uma coisa.
Percebo que há uma carrada de química sexual
-entre nós, mas esquece. -Que nojo, deves ter uns 70 anos.
Eu meto nojo? Tu tens uns 6 quilos.
-Vai-te lixar, pá. -Pois.
Hipérbole para efeito cómico. Não sabe tão bem, pois não?
Porque não me deixas entrar?
Pronto, entra lá.
Este é o meu namorado, o Wyatt.
Sim? Não quero saber.
Sabes que tens de me dizer se me vais filmar?
Porque haveria de te filmar?
Bom, acho que há uma equipa do Hoarders aqui algures.
Então, o que se passa?
Estás a atacar o universo cruel porque o teu pai morreu, ou...?
Eu... Qual é a tua?
Não tenho.
Vivo a vida como quero.
Está bem.
Está bem. Até logo.
-O quê? -O quê, o quê?
Só isso?
Sim, é só isso.
Não é suposto, tipo, esforçar-te mais ou algo assim?
Deixa-me explicar-te.
Não te conheço. Não quero saber de ti.
Queres beber e drogar-te e morreres cedo? Ótimo.
-Estás a ir bem. -Então porque vieste aqui?
Curiosidade mórbida. Queria ver se eras a porcaria
-que a tua mãe tinha dito. -Vai-te lixar.
Toma. Isto é o meu número. Se quiseres ajuda, liga-me.
Queres vir a uma reunião, ótimo.
Senão, não quero saber absolutamente nada.
É melhor saíres já daqui.
Sim, eu... Eu vou. Não por ter medo de ti,
mas porque isto aqui cheira a dois caixotes do lixo que tiveram sexo.
Atenção.
Olhe lá. Grande Geração, vá lá, acelere um pouco.
-Vamos. -Estou a tentar.
Bom, finja que sou o Ike, aquilo é a Normandia e vá invadi-la.
Oh, meu Deus.
Cuidado. Esta Fender Kingman vale seis meses da tua renda.
Deve ser uma porcaria,
porque partilho um apartamento com vista para um beco com outro gajo.
Olá.
Isto é constrangedor, mas acho que tens uma cadeira colada às costas.
-O quê? Onde? -No outro ombro.
Sim, fica... Não, não. Muito longe. Recua.
Ora aí está.
Deve ter ficado presa num restaurante ou algo assim nos últimos dias.
Merda. Outra vez, não.
Sou a Allison.
Mudei para o 2C.
Sam, 2B...
...ou não.
É o meu apartamento.
Na verdade, é mesmo o 2B, então não há confusão.
Oh, Mr. Ellis, ia ligar-lhe acerca de ter aulas de guitarra.
-Está bem? -Sim, claro.
Sou da Grande Geração. Não é?
Posso ajudá-lo, senhor? Parece pesado.
De certeza que não vai empurrar-me de novo?
-Este tipo atacou-me nas escadas. -Não, passei a correr, está bem?
Com um contacto mínimo. Passei a correr.
Quem passa por um idoso a correr e o ataca?
Não o ataquei. Talvez o tenha empurrado um pouco, está bem?
Mas foi só isso. Ele...
Olha, ele é velho.
Eles exageram.
Bom, acho que é "não".
Estúpido.
Então, ele chamou-me estúpido e ela bateu com a porta na minha cara.
Bom, quero dizer, o "estúpido" é justo.
Sim, mas ela ainda não sabia disso, está bem?
-Estava a ser encantador. -Sabes, tenho uma pergunta.
Porque estavas a empurrar um velhote?
Porque estava com presa.
Para quê? Não tens de ir a lado nenhum.
Bom, talvez queira ir apenas mais rápido.
Então, vais tentar compensá-la?
-Não sei. Para quê? -Para quê?
Esta é a primeira mulher com quem tiveste uma ligação importante em anos.
Sim. Ela adorou a cena da cadeira no ombro,
que eu improvisei.
Isso tem graça. "Tens uma cadeira colada às costas."
-Sim. -Agora vais compensá-la.
Mostrar-lhe que és um tipo atencioso e sensível.
Enganá-la?
Sim.
Como?
Não, não, não.
Foste banido da loja, Loudermilk.
-Estou farto de me chamares palerma. -Calma, venho em paz.
Não quero discutir sobre como os Nirvana não existiriam
sem os êxitos pop do final dos anos 60.
Meu, isso é tão redutor.
"Redutor"? Estamos a inventar palavras?
Só porque o Cobain disse, numa entrevista,
que a versão dos 1910 Fruitgum Company do "Yummy Yummy Yummy"...
Sim, está bem, está certo. Olha, Capitão Pomposo, calma.
Organiza as tuas ideias e falamos disso depois. Estamos numa missão.
-Pronto. Do que estão à procura? -O Loudermilk empurrou um idoso
nas escadas em frente da nossa vizinha boazona. Está a tentar compensar.
Credo, meu.
És do pior, pá.
Oh, a sério? Sou do pior?
Sou pior do que o Hitler? Sou pior do que o Saul Zaentz?
Sou pior do que o Pol Pot?
Olha, não é estranho que um tipo com "pot" no nome
seja uma grande treta?
-Tinhas essa guardada, não era? -Já há muito tempo.
-Obrigado por a teres preparado. -Quem raio é o Saul Zaentz?
Não sabes quem é o Saul Zaentz?
Um produtor idiota. Tentou cobrar aos Creedence as suas músicas.
Tivemos de ouvir "Put me in, coach" durante anos por causa desse sacana.
Adoro a "Centerfield".
Bom, tu és um idiota.
Olha, pá, tenho de te dizer. Como teu padrinho e teu único amigo,
tornas muito difícil gostar de ti.
Do que estás a falar? Sou uma pessoa sociável.
A não ser que ajam como parvalhões, o que é sempre.
Sempre.
"Andrés Segovia".
É o maior guitarrista clássico do mundo a tocar uma data de tretas românticas.
-Ela gostará dessa cena, certo? -Sim. Sim.
Mostra que prestaste atenção.
E tenho o bónus de ser obscuro, o que as gajas pretensiosas adoram.
-Achas que ela é pretensiosa? -Não sei. Esperemos que sim.
-Ótimo, vamos embora. -Está bem.
Espera, como vai ela ouvir isso?
-Porque quero saber se ela ouve ou não? -Vá lá, Loudermilk.
Por favor, empenha-te a sério.
Quero dizer, acaba algo por... Aqui está, isto é ótimo. Perfeito.
O Ben a salvar o dia de novo.
-É barato. Só 60 dólares. -Está bem.
-Mais uma coisa. -Não. Estou liso.
É tanga. Tens uma nota de cem no bolso.
Vi-a quando fui vasculhar as tuas calças.
-Porque vasculhaste as minhas calças? -Para não vires com a tanga do "liso".
-Sabes, tu és mesmo estúpido. -Sim.
-Olá, Allison. -Olá.
Olá, sou o Sam.
-Lembras-te? Da...? -Sim, sim. Lembro-me.
Escuta, ontem não causei muito boa primeira impressão.
Acontece que dou orientação a quem abusa de drogas e álcool.
Então lido com pessoas que mentem constantemente.
E temos de ser, às vezes... Sabes, temos de ser diretos.
Temos de ser duros para acabar com essas tretas.
Mas reconheço que passa um pouco para a minha vida pessoal.
-Então... -Então deve ser difícil.
Não é uma desculpa para se ser rude.
Só queria...
Bom, queria dar-te isto. Disseste que estavas a aprender guitarra.
Este é o Andrés Segovia.
Ele é o Hendrix dos guitarristas.
-É fantástico. -Certo.
Vais gostar. O único defeito
é não ter tido uma overdose, ninguém o conhece, mas...
Sim.
É simpático da tua parte, Sam.
-Mas não tenho como ouvir. -Oh, tens sim.
Tenho um...
Vem com...
Tem um...
-Obrigada. -Um fecho.
-Sim, claro. Aqui está. -Aqui tens.
Seu desgraçado.
Pedi-te ajuda, mas tu não fizeste nada.
Ainda fizeste pior.
Esta é uma daquelas falhadas de que te falei.
-Acho que tomou... -Não lhe minta!
Chamou porca à minha filha, e fez uma proposta indecente.
Não, não. O que disse foi que não fazia sexo com ela.
Depois insultou a sua higiene?
Sim. Mas tem de admitir que ela cheira a cadáver em decomposição. Não?
Pode ter enganado o Padre Michael,
mas vejo-o como o ser humano desprezível que é.
Mete-me nojo.
Então Segovia foi o primeiro tipo a colocar cordas de nylon numa guitarra.
Isso abriu o som e tornou o dedilhar...
Desfruta.
Olha, vê só isto.
Fomos despejados por causa de ti.
A REUNIÃO DE HOJE FOI CANCELADA.
Inacreditável.
É TUDO CULPA DO SAM LOUDERMILK.
Que tipo de monstro despeja-te escrevendo com Comic Sans?
Vá lá, Mike.
-Não pode despejar-nos. -Acabei de o fazer.
E as pessoas que precisam de ajuda?
Isso é culpa sua, Loudermilk.
Deixei bem claro o que aconteceria se não cumprisse a sua parte.
Ao contrário de si, cumpro a minha palavra.
Não faço milagres como o tipo com barba que adora tanto.
Quer dizer Jesus?
-Pediu-me para falar com ela e fi-lo. -Deveria ter-se esforçado mais.
Tentei mesmo. Ela não quis.
Não volto atrás.
Causou isto a si próprio.
-Então fica assim? -Sim, fica.
Está bem, pronto. Sabe que mais? Não preciso de si.
Há milhões de sítios que abrirão as portas a pessoas com necessidades.
Comecei a masturbar tipos para ter dinheiro para as metanfetaminas.
Não era nada demais.
Quando dei por isso, fazia broches.
Depois parecia que não estava mais que cinco minutos sem um pénis na boca.
Depois bati no fundo.
E, um dia, dei por mim preso
numa gritaria com um sabichão
sobre pegar na cabeça ou no tronco do pénis ao brincar com os tomates.
Isso...
Isso não era eu.
Está bem. Está bem, boa partilha.
Isso é forte.
Isto foi uma ideia horrível, horrível.
É culpa minha.
Temos de voltar para a igreja, mas vou resolver isto.
Não quero que se preocupem. São a minha prioridade, está bem?
Vamos.
Não sou um biólogo nem nada, mas teria de ser o tronco, certo?
Porque é onde estão todos os nervos.
Se brincares com os tomates, isso é uma jogada poderosa.
-É uma questão de contraste. -Pessoal, vamos.
Olá, padre.
Estou do lado de fora de um sítio chamado...
..."Kockblockerz". Está certo?
Isso é o pior nome para um clube de strip que já ouvi.
Bom, acho que não percebem de marketing.
Então, se eu falar com a Claire, deixa-nos voltar para a igreja, certo?
-Sou um homem de palavra, Loudermilk. -Está bem.
Não entro num bar há cinco anos, espero que durma bem esta noite.
Faço isto pelos miúdos.
Isto é uma treta, isto é uma treta.
Podia ser pior.
-Quer uma bebida? -Não. Não, não.
Ali está ela.
Olá, Claire.
-Olá. -És tu.
-O idiota que foi à minha casa. -Que querida, lembraste-te.
Quero falar contigo um momento.
Contei à minha mãe o que disseste, e ela ficou danada.
Sim, eu sei. Querias meter-me em sarilhos, resultou.
Foste apanhado.
-Ei, não se pode tocar. -Está bem.
Não, não estou a tocar.
Ela está a tocar-me.
Tudo bem, conheço-o.
-Leva-o para a Sala Champanhe. -Sim, vamos. Obrigado.
Aqui. Vamos apanhar ar. Vá lá.
Por mais glamoroso e divertido que possa parecer,
já vi isto antes, e não acaba bem.
Tu não sabes nada.
Eu sei como vomitar sem atingir os meus sapatos.
Toma.
Tenta não vomitar muito para cima.
Porque estás a chatear-me?
Estou a tentar ajudar.
Não podes ajudar-me.
Ninguém pode.
Tens de atinar.
A sério, vá lá.
Achas-te a única que...? Achas que não sei o que é sofrimento e dor?
Fui casado oito anos.
E o que aconteceu?
Ela deixou-te?
Mas que grande surpresa.
Não, não exatamente.
Fomos sair uma noite depois de termos bebido umas garrafas de Jack
e o carro foi contra uma árvore.
Eu fiquei bem.
Ela não.
São merdas que acontecem.
O que vais fazer?
Magoares-te é fácil...
...mas viver é difícil.
Então, Claire, como vai ser?
Que problema é esse que ninguém te pode ajudar a superar?
Vá lá, estou ansioso. Não vou conseguir dormir à noite.
Apenas... diz.
O que é?
Apenas...
Sinto falta do meu pai.
Eu sei.
Eu sei que sentes.
-Meu, afasta-te da minha namorada. -Pessoal, pessoal.
Ela está chateada, está bem?
Dei um discurso fantástico.
Diz-me que ouviste alguma coisa.
Não, pá. Não ouvimos. Vamos ouvir de novo, Shakespeare. Vá lá.
Está bem. Aqui vai.
Olha, andei a perder tempo à procura desta rapariga toda a noite
para ajudar umas pessoas com problemas reais, sim?
Se não saem da frente, vamos fazer isto a mal.
Como sabias que me devias ligar?
Ele só tem três números no telemóvel.
Foste o único que respondeu.
Bom, isso é mesmo patético.
-Oh, meu Deus. -Que nojo. Vou-me embora.
Ele...? Ele está bem?
Oh, o "estúpido" do Sam?
Não, ele está bem.
Sou o "bondoso" Ben, já agora.
Olá.
O que raio estavas a fazer num bar?
És um bêbado. Eu sou um bêbado.
-Tipos como nós não podem fazê-lo. -Tinha de encontrar a miúda.
-Correu tudo bem. -Sim, parece que foi ótimo.
Tens de me ligar da próxima vez, pá. Não podes estar sozinho.
A sério? Esmurraram-te os pés?
Isto vai ajudar com o inchaço.
Obrigado.
Olha, a jovem adolescente com quem vim...
Sabes que não ando enrolado com ela, não sabes?
-Sim, o Ben contou-me a situação. -Está bem. Obrigado.
Podemos esquecer o que aconteceu antes...
...e começar de novo?
Vais parar de empurrar idosos escadas abaixo?
Não prometo nada.
Está bem. Tenho de ir, Sam.
Liguem-me se precisarem de alguma coisa.
Obrigado.
Já percebi.
Arranjaste a tareia para ganhar a simpatia da vizinha boazona.
Tu és um génio tático.
Escuta, vou fechar os olhos.
Se morrer a dormir, a senha da Netflix é "Dianne underscore Wiest 0-3".
Bom, espero que não morras,
-essas últimas palavras são horríveis. -Sim.
Mereceu.
A sala de reuniões ou a tareia?
Ótimo.
Entra e prepara as cadeiras. Vou já.
-Posso perguntar-te uma coisa? -O quê?
-Doeu? -Sim.
Ótimo.
Porque fizeste-me falar de fazer broches onde vou buscar os galões.
Quem és tu?
Esquece.
Loudermilk, tem uma vista.
Eu...
Eu queria devolver-te isto.
-Lavei-o. -Não era preciso.
Depois de ter vomitado.
Queria que ficasses com ele.
Tinhas...
...razão, já agora.
Magoar-me era fácil...
...viver é a parte difícil.
Bom, até um esquilo cego está certo duas vezes por dia.
Já que estás aqui, queres ficar para a reunião?
Sim, eu...
Não posso esta noite.
-Não? -Mas talvez noutra altura.
E na próxima semana?
-Talvez. -Sim, está bem.
Vemo-nos então, talvez.
Isso mesmo, tu és o tipo dos broches.
Olá.
Olá, o Sam está, ou...?
Não. Ele ainda está na reunião na igreja, onde ele...
É lá que ele as tem.
Eu convidava-te a entrar, mas apanhaste-me a sair do banho.
Com...? Vestido?
Obrigado por teres vindo. Eu digo-lhe.
Tradução das legendas: Isabel Adelino